Et pourtant, je ne veux pas le croire. J’aimerais que ce ne soit qu’un cauchemar. Qu’une blague de très mauvais goût, à la limite. Je ne veux, et je ne peux pas croire que quand je reviendrai à Paris, que je reprendrai ma vie où je l’ai laissée, il ne sera pas là, avec tous les autres, avec moi.

Vous savez, je n’étais pas proche de lui, et finalement, je ne le connaissais pas si bien que ça. Mais pendant deux ans, il était là, dans mon entourage, mon paysage parisien.
La première fois que je l’ai vu, c’était quelques temps avant que je m’installe définitivement à Paris, juste avant ma première année de fac. Août 2007. Il travaillait là où moi aussi j’allais travailler un jour. Il a été adorable. Et j’ai continué à le voir, un peu tout le temps, car j’étais devenue une cliente régulière, fidèle à ses beaux yeux, son sourire, et tout le reste.

Juin 2008, je rejoins la c*jean family. Et maintenant, c’est un collègue. Petite nouvelle, je me souviens que lors des rares fois où on travaillait ensemble, ses conseils étaient avisés, m’ont beaucoup aidés et j’ai fini par être formatrice. Il était là, à chaque soirée, et moi aussi j’ai fini par passer mes nuits avec la family.

Il m’appelait ‘mec’, comme il appelait toutes les filles je crois. Ses ‘como te gusta’ et ‘asotame’ sont devenus des classiques c*jean. ‘On va détruire la maison!’ avec un accent venu tout droit de colombie, c’était lui, aussi. Il était un peu fou, drôle, mordant (littéralement) et un vrai séducteur. Travailler avec lui, c’était l’assurance de passer une bonne journée. Faire la fête avec lui, aussi. La dernière fois que je l’ai vu, c’était lors de mon pot de départ, juillet 2009..

Je ne le connaissais pas tant que ça, et pourtant, je le considérais comme un ami. C’était l’un de ceux que j’avais vraiment hâte de retrouver, si jamais je retournais travailler là-bas après l’Angleterre. Il était toujours là, quelque part dans ma vie, et maintenant, il ne le sera plus.

Je n’ose même pas imaginer la douleur de ceux qui le connaissaient vraiment bien.. Je pense à eux. Je pense à lui.

Tatu, we miss you, we love you.

La semaine est presque finie. J’ai passé mon temps à courir dans tous les sens, mais j’ai quand même trouvé le temps de dormir trop, et mal. Voix cassée et mal de gorge. Je me suis retrouvée en France le temps d’une séance de cinéma, le temps de feuilleter un magazine en VF.

Et puis la bibliothèque, le Robert-Collins 2nd édition, à la couverture bleue, que je retrouve aussi souvent qu’un amant, et toujours à la même place, près de la fenêtre. Je l’aime bien cette bibliothèque. (Mais pas trop non plus.)

Le printemps est là, presque. Même s’il fait encore froid, le parfum de l’air a changé. Les fleurs font leur apparitions aux bords des chemins, et les oiseaux se remettent à chanter. Il fait froid, mais il fait beau. Et le soleil, l’odeur du printemps, me donnent envie de m’allonger dans l’herbe, d’aller boire un café en terrasse parisienne, de mettre mes lunettes de soleil, d’écouter la campagne se réveiller.

Mais il faut que je pense aux chemins de fer, à la BBC, à la révolution industrielle durant l’Angleterre Victorienne, au gothique, et aux Lumières aux États-Unis. A traduire des centaines de mots, toujours et encore plus.
Pas étonnant que je n’ai qu’une envie.. Celle de dormir.

J’aimerais bien ne plus être malade, merci. Trouver la force de me mettre à travailler. Et pouvoir aller à Londres pour mon anniversaire.

Concert (Mozart! Beethoven! Nielsen!), cinéma, restaurant(s), tasses de thé, mais aussi cours, et bibliothèque.. Ma semaine est longue, et chargée. Et elle n’en paraîtra que plus courte.

Surtout quand ça va faire trois jours, quatre avec demain dimanche, que je traîne en pyjama chez moi. Mal par-ci, mal par-là. Je dors, je lis, je hante internet, et je dors. Trop.
Et février se termine. J’ai l’impression que c’était hier, mon retour à Nottingham, les examens, Noël, 2009.

Alors qu’en fait, ce sera bientôt mon anniversaire, mes 21 ans. Mars, puis avril. Puis Mai. Et ce sera presque terminé. Mes 21 ans d’abord. Que je ne fêterai pas en grande pompe comme le font à peu près tous les anglais. Oui, ici je crois que 21 ans est particulièrement ‘important’ à fêter.
En France je pense que les 18 et 20 ans nous semblent plus symboliques, non?

Mes 20 ans.. Ha, c’était une jolie soirée. Un pub irlandais sur les Grands Boulevards parisiens. Une double-fête, celle d’une amie, qui fêtait ses 21 ans. Je n’ai jamais fait de (grandes) fêtes d’anniversaire. Je n’ai pas été élevée aux cours de tennis, fêtes d’anniversaire et années à la maternelle. Et puis finalement, ça ne change rien.

Mes 20 ans, c’était chouette. J’avais invité la moitié de mes collègues, l’autre moitié s’invitant d’elle-même, et mes amis proches. Je me souviens de ce cadeau, qui en fin de soirée, ou plutôt en début de matinée, s’était retrouvée trempé de vodka, ayant passée la nuit sous la table, où divers cocktails se sont renversés au fil du taux d’alcoolémie des invités.
Je me souviens de la nuit froide dans laquelle on s’engouffrait, pour fumer nos cigarettes. Je me souviens de lui, qui m’a ramené chez moi vers 7h du matin. (Ou était-ce 6h?) Il l’a aussi ramenée, elle. Elle qui était toujours là, mais qui ne l’est plus. (Et je trouve ça décevant, après avoir partagé tant de choses.)

Je me souviens de la fatigue. Et aussi de la déception d’être seule, le lendemain de mes 20 ans. (…)

Tant de choses ont changé en un an. J’ai l’impression d’avoir tant changé. Et je suis incapable de dire si c’est une bonne chose ou non.
Et puis, est-ce que j’ai vraiment changé? Ou est-ce que je suis tel un caméléon, laissant l’environnement dans lequel je me trouve décider de ce que je suis? Ce n’est pas impossible.

Même très probable. La personne que je suis à Paris est différente de celle que je suis quand je suis avec ma famille. Et mon moi anglais semble être encore différent de ces deux autres moi. Appelez moi Gollum, je suis schizophrène. (Enfin non, hein, ne m’appelez pas Gollum..)

Ou alors, ils prennent les devants, après tout, il paraît que la terre se réchauffe, alors ils s’entraînent, c’est ça?
Ou encore, ils veulent juste se montrer. « Regardez comme je suis belle avec ma mini-robe. Non, je n’ai pas froid, pourquoi? Oh, il fait -3°C? J’avais pas remarqué! » (Menteuse, tu as la chair de poule.)

Ce matin, -1°C (ce qui doit vraisemblablement être chaud par ici), à l’arrêt de bus, une fille et son décolleté. Bon, elle avait une veste. (C’est déjà un grand pas – pour une anglaise de base.) A côté d’elle, j’avais l’impression de partir en mission en Alaska.

Et puis les garçons en shorts/bermudas et/ou en tongs. (Si, si!) J’en vois encore parfois.

C’est un truc dont je m’étonnerai toujours. L’apparente imperméabilité britannique au froid.  Et aussi longtemps que j’en serai témoin, je continuerai à élaborer des théories sur le sujet. (Pour mon plus grand divertissement.)

Et qu’est-ce que j’ai fait cette semaine? J’ai l’impression d’avoir dormi toute la semaine. Et pourtant non, je suis allée au restaurant – deux fois, dont une fois où j’ai bien cru mourir, les épices me creusant un trou dans l’estomac (la nourriture indienne épicée, je vais m’en tenir éloignée un petit moment) – je suis allée au cinéma, et j’ai visité Bristol.

Bristol, où j’ai profité d’un soleil radieux, et beaucoup marché. C’est une jolie ville, je crois qu’on s’y sent bien. Y vivre doit être agréable. Une ambiance totalement différente de trashy Nottingham…

Il a neigé ce matin (cette nuit?). Je crois n’avoir jamais autant désiré le retour du printemps, de l’été, du soleil, des douces températures. Des après-midis allongée au soleil, dans mon jardin ou au jardin des Tuileries, lire, ne rien faire, sentir la chaleur du soleil sur ma peau, et jouer avec un brin d’herbe et mon chat.
Bon, en attendant, je me contente de mon sofa, mes écharpes, et mes grosses couettes.

Le temps passe, comme je l’ai dit, et il fera beau et chaud, et je serai de retour en France bien plus vite que je ne le pense. Pour le meilleur et pour le pire.

Un cours séché, pour dormir une heure de plus. J’hiberne, il fait froid, froid. (J’aimerais, un jour, pouvoir dire le contraire.) Un film au cinéma (Sherlock Holmes, dont le meilleur fut encore Jude Law). Hmm. La fin de Heroes (♥). Toutes ces choses, réelles, matérielles, pour me souvenir que je n’ai pas seulement rêvé ces derniers jours. Rêvé ou plutôt imaginé.

Perdue dans mes pensées, voila ce que j’ai fait le plus. Me projeter dans le futur. Planifier mon retour parisien. Reprendre mon job. Mes études. Mon train de vie parisien. Retrouver ma ville. Home.

Sauf que… C’est trop tôt. Je pense à septembre, alors que février vient à peine de commencer. Décidément.. Quand je ne me perds pas dans le passé, j’imagine le futur. Le présent est-il si difficile à vivre? Non, pourtant.

Et oui à la fois.. Le présent n’est pas difficile à vivre, c’est simplement, je pense, que j’ai le temps. De vivre une vie passée et future au travers de mon imagination. Le temps. J’ai l’impression de n’en avoir jamais eu tellement. Par peur du vide peut être, je vis par procuration, tantôt dans le passé, tantôt dans le futur..

Bon, chose concrète: La St Valentin. Qui m’insupporte davantage de jour en jour. (Ceux qui me suivent sur facebook/twitter l’ont compris..) Au début, les cœurs dans les vitrines me faisaient sourire, et me rendaient légèrement mélancolique, mais maintenant, je vomis cette pseudo-célébration de l’amour. Non, pas parce que je suis une célibataire aigrie. Don’t get me wrong, I love love. (Et je ne suis pas aigrie d’ailleurs.)

Déjà en temps normal, les démonstrations amoureuses niaises, ça me rend malade, alors imaginez la St Valentin… Où tout est prétexte à déclarer sa flamme, de la façon la plus kitch/niaise/cliché (ne rayez aucune mention, aucune n’est inutile) qui puisse exister.
Vivement que ça soit terminé. (Et puis, mardi gras, c’est mieux de toute façon.)

Bristol samedi prochain? Week-end cocooning à priori. Avec mes bouquins, mes cours (hum), du thé et des muffins. Perfect.

Je me prends un peu pour une anglaise. (Mais je m’habille, moi..) Mon accent se fait de plus en plus britannique à mesure que je fréquente mes amis anglais. (Paraît-il..) Je déjeune au pub, mange des jacket potatoes et des (veggie) English breakfast. Je bois du thé, encore du thé, toujours du thé. Avec du lait.
Et je ne vous parle même pas de mon franglais! D’ailleurs, avec une amie qui est ici depuis deux ans et demi, qui a donc bien assimilé la langue, etc, nos discussions sont très, euh, oui, franglaises, quite simply..

Quand je suis à la fac, il est rare que je ne tombe pas sur une de mes connaissances, ce qui me donne l’impression de connaitre tout le monde. (Faux.) Des amis anglais, italiens, français, allemands. Qui jouent au Quidditch (true story), sortent de la bibliothèque ou prennent un verre au restaurant/bar du campus.

Moi-même je passe un certain temps à la bibliothèque, ce qui honnêtement, n’était sérieusement pas arrivé depuis la 6e. Avec un cappuccino, et mes dictionnaires Larousse et Collins-Robert, je traduis du français vers l’anglais, et vice-versa. Je m’arrache les cheveux sur des tournures de phrases, et suis fière de pouvoir créer des assonances qui n’étaient pas même dans le texte d’origine. Après tout, j’aime bien traduire. J’ai eu 71% de moyenne dans cette matière au premier semestre – ma meilleure moyenne. (Pratique pour un futur master?)

Et puis je prévois mes sorties (culturelles). Des concerts, un opéra en mars. Mon anniversaire en Angleterre. Une soirée quizz un dimanche? Peut-être Chatsworth dans deux semaines. Oxford est déjà sold out. Londres bientôt. Et sinon, Cambridge, c’était chouette, malgré le froid, le brouillard. Punting is cool.

Dans le bus j’écoute MUSE. Je les verrai en juin à Paris. (Ce n’est pas trop tôt..) J’écoute aussi cette chanson qui me ramène à cette époque parisienne. L’époque rue de Rennes-95-Haussmann-96-St Paul. Et je pense à septembre 2010. La fac, le master, maybe, un boulot, un appartement à (re)trouver. Et du coup, j’ai peur, et je change de chanson.

J’achète un nouveau carnet à Paperchase, cette papeterie où j’ai envie de tout acheter. Un carnet avec des dessins d’appareils photo en couverture. Un carnet pour ces mots que je ne couche pas sur une page virtuelle. Noir sur blanc, mes souvenirs, et puis tout le reste.

(That’s my life.)

C’était d’abord un bel été, passé à dos de scooter. Danser, rire, boire trop de vin, trop souvent. T-shirt rose vif, vert pistache et jaune citron. Frappé fraise? Le boulevard Haussmann était ma deuxième maison. Ligne 4. Ligne 9. Chaussée d’Antin-Lafayette.
Le parc Montsouris aussi. Le flirt avec Mr le directeur.
Ce n’était que le début..

L’automne est arrivé. T-shirt bleu. Je fais partie un peu plus de la famille à mesure que le temps passe. Littéralement.
Ma vie se situe entre St Placide, official home, et St Sulpice. Haussmann. St Paul parfois.. Je suis heureuse.

C’était les pauses déjeuner d’une demie-heure. Dix minutes pour l’entrée, dix minutes pour le reste, et encore dix minutes pour le café/cigarette, partagé ou solitaire, ça dépendait. Le rush. 12h-14h.
Les fermetures de restaurant, l’après-midi à faire des Jardins Dévastés. 20h, partir, sortir ou dormir?

C’était aller voir les amis, les autres t-shirts bleus, dans leurs restaurants à eux. C’était se déguiser en cow-girl en novembre, et finir par pleurer dans les toilettes de la boîte. (Et se faire consoler, ironiquement, par celle qui finira par avoir la place convoitée à l’époque.)

C’était trop. Trop de tout, et surtout c’était un peu trop ma vie. Mais j’étais heureuse quand même.

Ce garçon, qui travaillait dans le restaurant plus loin. Étudiant en cinéma, grand et vivant dans le 5e arrondissement. Qui passait parfois, quand il avait fini sa journée, quand j’avais fini la mienne par coïncidence, et qui partageait une cigarette avec moi. Il repartait, je restais pour manger mon dessert et boire un énième café.

Se lever à 6h30 pour commencer à 7h. Un nouveau directeur. Des changements. Une nouvelle équipe. Les anciens qui disparaissent au compte-goutte. Est-ce que je suis une ancienne?

Mon grand ami, avec ses (fausses) lunettes, avec qui on discutait de séries télé US. La famille est éparpillée de la Suède jusqu’en Colombie, en passant par le Danemark et l’Italie.
Ce grand brun qui jouait au foot. Une autre végétarienne. Le big boss, sa moto, son sourire. Et cet autre, son tatouage, ses piercings, et l’attirance que je n’ai jamais pu expliquer.

L’aventure s’est terminée le 31 juillet 2009..
Pourquoi ne pas la reprendre en septembre 2010? Peut être. Peut être pas. Who knows?
C’était une belle année parisienne.